PASAJE DE IDA

 

PASAJE DE IDA

Crónica de Tiempos (im)posibles

Matias Rico Genz

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Chile es hoy un laboratorio clandestino de una pandilla platuda de demonios sin alma y sin vergüenza ni límites en su oportunismo y maldad…

Me levante esa mañana cansado. La noche anterior había trasnochado mirando las pocas noticias que se podían aceptar en el Facebook, buscando un color, un sonido, una sonrisa que me hiciera salir de mi mismo para poder comprender o al menos darle forma a esto que vivíamos.

-Mientras escribo esto, pienso si no será una especie de crónica de una muerte anunciada, si no estaré, relatando el fin…-

El supuesto virus, la peste había nacido en medio de el levantamiento global por todos los confines de la Tierra contra el sistema neoliberal, del que Chile ostentaba el galardón de ser el primer lugar del mundo donde se aplicaría y así replicarlo en otras latitudes… “La dictadura recién comienza” pensamos con Gloria, cuando vimos que luego de 40 años de esta dictadura aséptica, uniformante e individualista, volvían a aplicarnos el Shock y lo aceptábamos como parte de un tratamiento de saneamiento, cuando en realidad era un adoctrinamiento alienante, y, su lacerante garra, programada desde el poder económico aterrado de perder su dominio, nos hundía sus uñas en cada imagen violenta programada por los algoritmos, en cada medida de austeridad económica que le costaría la vida a miles de niños aquí o en Yemen. 

-música pornográfica, sodomía de la voluntad, preparen el desfibrilador… se nos vá… por favor, no cuenten el dinero delante de el hasta que muera (risas)… a los familiares hay que pasarles una multa… Señor, la gente se esta juntando en la casa de Moneda… hay grupos armados en Lo Barnechea... el contingente no alcanzará… que hacemos…-

Desperté en un lugar desconocido, algo me hizo perder el conocimiento, todo es amarillo y el cielo azul obscuro, tengo puesto un traje como de astronauta, no siento mi peso… dónde está Gloria… que es ese ruido… me duele la pierna y la cadera, al parecer caí muy fuerte… debe ser un sueño (Trato de dormir… no puedo… recuerdo la situación en que está mi país, el mundo, ese mundo del que quise irme en algún momento…) Abro los ojos y sigo ahí, liviano, con el traje de astronauta… dónde están todos -pienso-…trato de hablar pero no se oye mi voz, veo unas luces en el cielo azul obscuro como si fuera la noche, pero todo esta iluminado… qué es esto?, es un set de televisión? Estoy soñando? Porqué no despierto, donde está mi familia… Gloria!!! Grito, pero no tengo voz, solo es mi pensamiento…

Unos tipos vestidos como yo me toman y me arrastran hacia una nave, ahora estoy seguro que es un sueño, esto no es posible, no sé quién me puso aquí. Ellos al parecer hablan entre si, no los conozco no los oigo solo ese sonido como de ballena o de un barco chirriando contra otro, el retorcerse de fierros enormes, ahí veo la gran nave… trato de moverme, gritar, los tipos llaman a otro con un traje plateado (los de ellos son amarillos, como el suelo de este lugar), el tipo saca una jeringa plateada como su traje y me inyecta algo… tengo sueño… Gloria, balbuceo, pero no me oigo…

“Quién es usted?”, me pregunta una sombra blanca en un rincón de la noche… (Noche? Lugar cerrado?) Nuevamente no sé dónde estoy… solo séquenme que ahora no tengo nada roto, no siento dolor, no sé cuánto tiempo ha pasado… quisiera escuchar los gritos de los niños, ver los árboles, casi no los recuerdo, ver a Gloria, sus besos, casi no recuerdo porque la comencé a llamar por su segundo nombre… La sombra continúa su interrogatorio: “Usted es quién escribió esto? No sabe usted que esto no está permitido?… es por eso que lo hemos aislado… Señor… Qué importa! Que importa como se llame! Usted es un peligro para La Verdad… usted ha roto las Reglas de Convivencia del Sistema Económico Universal”… aún la sombra blanca mantiene las hojas de papel en su mano como si le pesaran, como cadenas, las mismas cadenas que me impone a mi, quién es el, me pregunto yo también, qué es todo esto?, qué fue lo anterior?

-dardos, el sistema interplanetario decretó, código binario, los binarios, los que lograron tener a los niños en su plato, “en Marte no hay cangrejos” dice un inmenso cartel en la carretera de Dallas, ya no hay aeropuertos, ya no se viaja en naves espaciales aviones o bicicletas, todo comienza de nuevo, vamos al punto donde estábamos, que fue eso?, que pasó con el Tiempo?-

“Señor, despierte! No puede estar aquí”, de nuevo estoy con mi traje de oficina… que pasó? Yo no trabajo en una oficina… Dónde está Gloria… “Señor lleva media hora durmiendo aquí, dígame donde vive para pedirle un transporte”… Transporte? Qué pasó con el virus, la pandemia, dónde estamos? “ Se debe haber pegado en la cabeza, tranquilo, ya se repondrá, estamos en la estación del tren en Providence… no hay tal pandemia, no sé de que virus habla… tiene su identificación, su carnet sanitario??” Carnet sanitario??? Lo miro como si se le hubiera soltado un tornillo y el a mi me mira con la misma cara… Déjeme, -le digo- creo que pudo caminar, no me dolía nada solo era cansancio… Providence, Providencia, gracias a la Divina Providencia estaba vivo, solo eso sabía… desde cuándo le llaman Providence a la Calle Providencia?? Desde cuando hay tren aquí… qué pasó??… 

Camino un poco, salgo de la estación del tren, no hay mucha gente, saco de mi bolsillo un helado seco, me lo como, aprieto la pantalla de mi comunicador, llega un transporte que me lleva a mi casa donde nuestros dos hijos juegan en el césped de plástico, y en la piscina de agua plateada espera Gloria con sus cuatro ojos y su tentáculo rosado que sale de su cabeza y sostiene una copa azul llena de un líquido cristalino, me saluda contenta, nuestros hijos, uno verde y otro azul, cómo lo determinaba el Consejo Económico Universal, con sus cuerpos lisos tensos y brillantes cantan entre las plantas marcianas y me reciben como si todo siempre hubiera sido así, como si el virus y la vacuna no hubiesen producido las mutaciones, como si yo no estuviera escribiendo esto que fue censurado por el Comité, como si no me sacara este traje y acomodara mi blando, anaranjado y estético pico de pato.

El Sol Azul, Khilpue, 28 de Marzo 2021

Vitrinas macabras: Hanssen y Gretel HOY

Vitrinas macabras: Hanssen y Gretel

HOY

El Platillo de fondo

Terriblio Narvaja+Matías Rico Genz

Aunque parezca un sueño, hay cosas que suceden en nuestra ciudad que pueden ser escalofriantes.

Caminando por barrios marginales rumbo al cumpleaños de un amigo, me sucedió algo muy extraño, tanto que pensé que era un sueño… buscando las calles para llegar a la fiesta, un tipo me dice: que linda estas, estas para comerte, lo tomé como un desafío para safárme, y, por otro lado como un piropo. Aunque, ahora veo el peligro al que estuve expuesta con mi actuar… y le contesté: y cómo me comerías? El tipo se veía bien parecido, atractivo y simpático, se veía bien, y yo lo veía como un juego, pero el (luego supe que era mucho más…) continuó… quieres ver? A ver… qué me quieres mostrar? 

A esa altura ya había arriesgado harto y empezó a darme un poco de miedo, pero no era fácil salir y decidí seguirle el juego para que no se pusiera peor, al fin… quizás era sólo sexo, y la adrenalina ya comenzaba a hacer su juego… me llevó por unas calles y en una esquina no muy poblada tenía un garage abierto a la calle con una cama adornada como una torta, llena de comida, el velador de apio y mayonesa, la lámpara encendida era un coliflor que despedía su luz verde; el lecho era de frutillas y el almohadón de pura crema dulce… sobre el velador había un salchichón cerveza en un plato con un cuchillo listo para comerlo, el suelo era de hojas de repollo y choclo y las cortinas de ajos trenzados con un dibujo hecho con tomates… Parecía una preciosa instalación de arte! Hace años que me dedico al arte y como artista me parecían precioso el trabajo, tan atractivo como el cabro que me la enseñaba… quieres pasar? Me tentó. Desde una ventanilla logré ver un tipo que se escondía, el ambiente me empezó a parecer macabro, ya la dulce cara de mi pololo no parecía dulce sino más bien diabólico, me armé de coraje y le dije: Gracias amigo, pero debo irme… en es veo que le hace señas al tipo de la ventana que miraba y me di cuenta que tenía segundos para liberarme o sería el plato principal… vamos niña… no quieres comer? me dice empezando a cerrarme el paso… no gracias, y salté fuera del circulo, algunas personas miraban escondidas y me fueron a encontrar… mi corazón se redoblaba como el de un colibrí comiendo cerca de una jauría de gatos, sentí miedo, miedo de la gente, miedo de mi, de una osadía que me hubiera podido costar mucho mas que una aventura. 

Llegué al cumpleaños, luego de que la gente me tranquilizara y me explicara que eso era una técnica que usaban estos tipos que estaba vinculados a la droga y al trafico de órganos, muchas niñas como yo había caído y no se había sabido nada de ellas y que esa era la razón de que la gente no interviniera, ya que estaban armados y organizados. Por lo mismo nadie denunciaba el hecho, fue por eso que decidí escribir esta narración… 

En el cumpleaños había mucha gente que no conocía pero si mucha gente en quien confiaba y me largué a llorar con todo mi rollo que fue escuchado con atención y preocupación, me revisaban para ver si no me habían picado o hecho daño, me cuidaron muy bien, gente de parroquia de la población, gente buena y amable que me sanaron con su cariño sano.

Luego que hubo pasado momento de verme, ya continuaron con la fiesta… de pronto veo un chico que estaba muy callado, decidí acercarme a el, parecía asustado y pensativo. Le digo Hola, y el me mira con ojos de gato aterrado, le pregunto que le pasa y me dice… a mi me pasó hace unos minutos lo mismo que a ti pero con una mujer, lo miré con ternura y le dí un beso en las manos, se veía que quería contar el cuento, sacarlo a fuera pero tenia miedo que todos se rieran o lo tomaran como que estaba llamando la atención, como una broma para no ser menos, le dije que me contara y fue exactamente lo mismo, luego le cayó una lágrima, hoy tenemos 3 hijos, una niña y dos hijos y vivimos en una población marginal trabajando con los jóvenes para superar la pobreza y la necesidad que los involucra en actos tan creativos y violentos como estos en busca del dinero, ese demonio de los seres humanos, que ya no se conforman con robarlo sino que han perfeccionado los anzuelos y las formas de conseguirlos llegando a límites escabrosos. 

El Sol, Quilpué , 3 De Julio 2020, 5:14 AM

LA CURA 

o 

EL VIRUS IMAGINARIO

Manolios+Jarlán

sin permiso de Matías Rico Genz 

Y los vendedores de Té dijeron que su producto tenía la cura infalible para ese nuevo virus…

También los Gringos dijeron que lo curaban con carísimos medicamentos inalcanzables para los pobres…

Pero esa no era la CURA

Porque el virus era otro…

Uno que mataba a millones de niños cada día…

Pero como eran negros, no importaban…

Pero como no eran ancianos de viejos mundos…

…no importaban…

ESE VIRUS, ya era costumbre…

… pero había que salvar el mercado!!, entonces…

La Coca-Cola, que había bajado sus ventas, dijo que ellos eran la cura!! 

Santo remedio!! Convid91-92…95 que importa… qué importan?? 

Esos millones!!, esos lingotes… valíamos menos que ellos? 

Ese Sacrosanto Mercado!!! De qué comerían esos mutantes, esos alienígenas que invadían los barrios altos!!! Dijeron los Empresarios, nosotros tenemos LA CURA, es nuestro el REMEDIO!!!

…Y ellos, los Empresarios, los que comían el pan si haber sudado… ya no podían engañarnos…

Y dijeron que la habían inventado! Qué el virus no era el capitalismo “revolucionario”, sinó el comunismo libertario…

Y los Cubanos, los Bolivarianos, los Rusos, tenían LA CURA y no creyeron… los del Neoliberalismo Silabário… 

…y siguieron sembrando sus mentiras, y sus REMEDIOS VARIOS…

… y cuándo no pudimos más, y ya habían matado muchos, con sus “programas solidarios”

Recurrieron a los militares, que apretaran esos botones millonarios que destruirían el mundo, arrebatado a sus siete millonarios… para qué? Si ya el mercado no funcionaba, que los Cubanos que los Africanos, que los Chinos, que los Católicos con sus Escapulários …

Pero los militares ya no quisieron ser usados como carne de Dinosaurios…

Y en vez de apretar esos botones trillonarios, 

Pusieron sus cabezas en una paila y los incineraron, con la violencia que vivieron, los trituraron…

Y quedó en la Historia, el FIN DE ESE VIRUS IMAGINARIO

Y volvieron los Pobres a comer de todo lo que cultivaron, 

y las fabricas fueron de ellos, los que trabajaron

Porque la tierra es de quien la trabaja…

… y los ricos abajo…

Porque la Justicia De Dios, no es de arios,

Porque así no se juega, con uno o-varios

Y las mujeres fueron dignificadas, no sólo en epistolarios, 

Porque es mejor hacer lo que dice el Amor y no solo los labios…

Y Así murió el Virus, de los millonarios

Y el otro, ese solo quedó en los diarios…

Manolios+Jarlán

El Sol, 29 de Marzo del Año del Pobre de Nazareth 2020

LA JUSTICIA

LA JUSTICIA

M+J 

Tu que no dejas correr el agua de los ríos

Tu que no soportas ver al indio con su pecho lleno de flores

Tu que cosechas el hurto de sus años

Piensa

Sabe

Oye 

Que la guadaña de los años te dejará sin nada

De lo robado por tu codicia

No tienes vergüenza de ti mismo

Y les robas a los pobres sus migajas

Asesino de días

Libre quedó tu paso al infierno

Tus balas no penetraron lo suficiente

Y el rio de la sabia de la indigna bofetada

No pegó como debía, 

No logró penetrar los tejidos 

Y del hueco de la tierra salió un brote nuevo

El árbol de los Días

Imparable como tus balas de rabia.

Quilpué, 10 octubre 2019

La Muerta Muerte Viva… la Vida

La Muerta Muerte Viva… la Vida

Matías Rico Genz

Este era un hombre que se quería matar, pero no sabía cómo hacerlo. En el fondo lo que no sabía era que su deseo de vivir era tan grande que no necesitaba una motivación externa para justificarlo, sino más bien que esa motivación podía estar en cualquier cosa que emprendiera. Entonces se puso en camino y averiguó.

La forma más rápida, pero más dolorosa era el veneno, pero la descartó de plano ya que detestaba el sabor amargo. La horca y el balazo eran opciones drásticas, pero muy ruidosas e impactantes a la vista y si lo descubrían se tendría que enfrentar a la justicia y la cárcel no era una opción. El corte de venas y el tirarse de un edificio también los descartó, una porque sufría de vértigo y la otra porque detestaba la sangre y se enteró que el frío, cuando tu sangre te abandona es tremendo y en el fondo se muere de frío y sed dos cosas que nunca le habían gustado, es más le encantaba estar en calidez, beber agua y una que otra bebida.

Y se dió cuenta que había un motivo para vivir: LA VIDA MISMA… buscando como matarse había descubierto que amaba la vida y que lo único que le pertenecía era su muerte y esa vendría en algún momento, pero debía ser de forma natural y lo que ahora tenía era su vida y quería aprovecharla a plenitud. No quería arruinar su muerte perdiendo el misterio de cómo sería, pero si quería vivir una vida con los que amaba y disfrutando el amor de su esposa e hija que lo esperaban y que solo querían sentir su calor una vez más.

Entonces tomó un lápiz y un papel y escribió esto que llegó a ti en el momento preciso. Viva tu vida, viva tu muerte, que muere cuando vives.

Las Primeras Uvas del Año

 Matias Rico Genz

   Quiero encontrar un relato que no sea una lata y veo la lata de tu lote llena de eso que no quieres beber. Y me lo bebo y empieza a crecer tu cara como una bola de agua. Pez de silencios, mente en azul... a quien se le ocurre escribir cuentos en una noche antes de partir hacia el mundo civilizado... habiendo tanta agua por explorar, tantos cerros sin caminar o por lo menos tantas torres sin dinamitar...

     Se dirigió a la llave y hizo un ademán como de beber... pero tomó un vaso, lo puso sobre su cabeza y cuidando delicadamente que no se cayera, equilibrando sus instintos, logró mover la cabeza y beber un sorbo de agua de la llave... todo un regalo de limpio malabarismo cotidiano y sin quererlo en ese sorber el agua que fluía como un torrente de oxigeno, de vida antigua y nueva se fue como yendo por ese tubo hacia la montaña que nos surte del vital elemento, y, por el otro lado, como una serpiente, o gusano se alargó por el desagüe hasta el mar. Su alma tocaba así las cumbres gélidas y el fondo del océano en un instante y de paso todas las aguas que formamos este planeta, la sangre, la saliva y los detritus (esa palabra me la regalaste un día de vagancia mental, en esa pieza de madera que como un baúl de sueños se nos transformaba en el laboratorio del alma de una ciudad imaginaria, la ciudad que anhela el mar...)

     Pero este pez, largo y tentacularmente como una jibia líquida que nos unía a todos en su andar, en su moverse como una marea de miel, de aceite de oliva con sal y agua y jaleas reales de abejas irreales, arréales, impermeables a lo imposible y posibles en lo inefable. 

     Y la Lata balanceándose en el alféizar, como una bailarina loca o ebria de amor, de vergüenza citadina, ya no la ciudad sino el campo recuperado de su pudor, nos miraba entre el mar y la luna, entre el monte y la arena de la playa Chépica del Tabo o de esa roca del cajón del Maipo o del Tunari, sales, rocas, algas y camarones... que ganas de comer dijo mi tía Clara siempre presente en cada recuerdo de palos y de uvas que cuelgan de los cuadros de mi padre, entre explosiones creativas y mustios gemidos pálidos del óleo primordial... y Chopin nos hacía zumbar con Zimerman y la Internet gélida y calidad como el caminar de un oso o un elefante marino, manatíes y ese cocodrilo de hocico de punta que Bolsonaro dejó cazar para hacerlo zapatillas: Eso era!! La Zapatilla y la Lata, la lata latera del los Atos Letos, tuya mía, para tí para mí... una pincelada en el agua del papel que se seca, que absorbe lo breve de los momentos algunos tan intensos que quedan plasmados en la acuarela... en el contraste, Más contraste Maestro!! solo hay un maestro todos somos hermanos y, la Jibia... y los pescadores desesperados ya no pescan, sino pecan de quemar por ser quemados y mojados otros ellos no por cuida del MAR... devuélvanle el mar a los pescadores!!! Gritó desde su zapatilla, así le llaman a las barcas los pescadores en San António... y la estaba todo o nada dicho, porque comenzaban otros ciclos, la vida tomaba otros cauces y amasaba la harina del pan de la mañana... La Elena, la brisa del mar llena de sal y de calor y de hambre...

     Ahi se detuvo. Enfermo que come no muere y se replegó el tentacular animal hasta el flujo del agua del beber con la lata de cerveza sin alcohol en la cabeza que aun relampagueaba a La Luz de la tarde, la tomó en sus manos y aun fría, la bebió aunque no tenía sed, pero sintió el sabor de la libertad, ya sus manos no eran atadas por esas señoritas que seguían protocolos, ya no había mas firmas, estaba en su casa y esa casa llena de cuadros y de recuerdos se refractó hacia un universo perdido en una bolita de cristal. No tengo sueño, pero voy a dormir, enfermo que come no muere, mañana será otro día, te regalo un cochayuyo y tu me das tu sonrisa de ojos, mientras caminamos por las praderas de Mapundzap.

     Gracias por las Uvas, estaban listas para hacer vino, pero gracias, te amo, la última acuarela nunca esta pintada, el cuadro esta aún por comenzar. Y un lirio azul, cubre el cielo de la mañana.

El Sol, Quilpué, 2 de Febrero 2019

 

MIS OJOS, PEQUEÑOS

MIS OJOS, PEQUEÑOS

Un lírio de siete hojas

Siete hojas y un lírio

En un barrial

Los musgos son ánimas de noche

Nacen en lagunas oscuras

Se filtran en el silencio

Le silban a los niños,

Le hablan a los niños

Los niños los entienden

Les escuchan

Los ven con asombro

Toman con las esferas

La leche sabía

De sus besos silenciosos

Y tocan

Miran

Saben

Sus hermosas vibraciones,

Su manantial eterno

Su voz divina

Nacen con ellos

Tocan la brissa

Los topos de la Vida

Gustan con el beso del corazón

Miran en silencio

Ven

Ven

Sordos de su

Zurdos de mismo

Solos de sí

Son ellos la sal y el vinagre

La pimienta y el perfume

La Cierne

Cocinada por Dios.

Las manos de los árboles

Los tocan con desprecio

Los miran sin los ojos

Los huelen feo, sucio…

“Bueno ché”, no todo es así

Los aman con pavor

casi

tocan sus cabellos como los de Dios.

Santiago,1992-Valparaíso,2018

Reflejos de metal en una esquina del metro de Valparaiso

Y TU NO SABÍAS SI SER

El Murgo, Matías Rico Genz y Darío Sucedário

Me subí a un carro de metal y mientras subía por la escalera hacía la cabina de papel, saqué mi bolígrafo y dibujé un caballo, luego un colibrí y, sin saberlo, sin querer, el paisaje se me transformó en un hombre, en una mujer, en un niño… en el cristo torturado…

Lloré con rabia, sin lágrimas, con amor a mi mismo no para mi sino para todos y para ti en ellos. Me enamoré de esa ramita que pendía del ancora de metal varada en Valparaíso, sobre esa piedra cubierta de tierra y muzgo… recuerdo como si ayer ese matico gigante azotado por el viento del puerto feroz. No morí, nunca del todo, sino que me fui rescatando en trazas de color y formas, como un cuadro del mismo Miró, descolgando mis pinturas en tu viaje de metal, en un tren, en una ciudad del norte mientras mis hermanas sufrían en la autopista nevada y abarrotada a miles de kilometros de aquí, a cientos de dulces de miel y de caballitos de merengue. No, no los ví, solo los dibujé con la tinta que me trajo mi madre… ese  recuerdo con el que dibuj;e su cara y la de mis hijos, de mi esposa y de todos los que amo que ahora son TODOS en ella aunque me mate, sin palabras, sin ser en realidad cierto, cuando las palabra son dardos, cuando la garganta seca te dice: para. Ahora no… espera, ahora si… murmuro una oración o la gruto desde el tejado de lata, como la lata del tren que se movía con el viento… un remache suelto, un perno perfectamente ubicado.

Ya no fue necesario.

La vida se rescató a si misma, y no tuve miedo de nada, solo de que mis dedos se detengan y no escriban más o que dejen sin dibujar mi desnudez oblativa.

Nada.

Todo

Dormir, caminar dormido, escuchar la canción de mis hermanas, de mi amada María, de mis hijos, ella llena de color inteligente y alegre de juventud nueva; el, subiendo por las sabanas, derramando el agua de los vasos llenos de pelusas, la casa desordenada de tanta vida qu derrochamo y de la que todos se nutren. Ser, no importa. No ser, menos. Ahora si puede nacer la flor que crepitando se desdibuja entre el yesomojadoporaños con la violenta parsimonia del agua sobre la tierra, sobre las piedras, sobre el pelo mojado y lleno de tierra que el viento de valparaíso voló a mi cabeza de papel una tarde de verano, desde un auto que debió ser una bicicleta que reemplazó lo que mataba mi cuidad.

¿No comprendes? ¿Es que no ves? Las palabras son sabores de limon y vainilla en el oropel de los cristales y los palos de helado, siente, saborea dejate estremecer por el perfume de las ramitas de menta antes de dormir, dejate querer por palabras que se derraman en cuaquier silencio de a poco, pero se puede… todo se paga, dice nuestro filosofo local.

No me voy y me voy, estoy y no estoy, te miro y te hago ver lo que no quieres que tis ojos reconozcan, para que no veas su espalda, sino su mirar.